[este nada que me cansa, que se repete]

Cumprem-se as promessas nos joelhos em carne viva,

e o sangue inunda a terra,

cantam as sereias em silenciosos rumores,

afunda-se a espada,

crava-se a indiferença.

…

Indiferença do que se olha, como se tudo já se conhecesse,

tantas as viagens, tantas as repetições,

tantos os orgulhos, tantos os seixos pisados,

…

nem um grito aparece, nada

diferente,

repetições já saturadas.

…

Rastejam as promessas, pelas lágrimas que ficaram,

enganos, mentiras, algumas palavras sem nexo,

riem-se os adamastores, naquela altivez latente,

que cansa o vento.

…

[que me cansa...]

…

Tanto o esquecimento desejado, suplicado.

E nascem alguns lírios, como troféus

da vida onde as promessas valem

mais que factos,

e tudo recomeça novamente, como se o nada existisse.

…

[Este nada que me cansa, que se repete],

das promessas que se julgam,

cumpridas,

dos atos que se voltarão a repetir.

O Transversal - Ricardo Pocinho.