Psicológico distorcido
Cores em fusão de algum
Contraste.
Mãos trêmulas, não consigo
contorná-las, saem linhas
tortas... Há um domínio
De alguma loucura sobre
Em mim.
Quando escrevo saem
linhas tortas.
O psicológico não é o
Mesmo, as cores não
são mais as mesmas foram
Espalhadas.
Vivendo no hospício
Em algum glamour
De uma sinfonia
Erudita.
As artes tendem os
Sentimentos iguais, e,
Encurva-se em linhas tortas.
Ademauro Coutinho
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